![\"BildKrajina2\"](\"https:\/\/i0.wp.com\/www.algorithmics.is\/wordpress\/wp-content\/uploads\/2015\/08\/BildKrajina2.jpg\")
<\/a>Wo ist Dein Nachbar, Kroate, m\u00f6chte \u00d3nytjungur hin\u00fcberrufen, und hingehen, doch er geht nicht, er fragt nicht. Denn dieses Haus ist unbesch\u00e4digt, geradezu friedlich inmitten der zahlreichen Ruinen, und es stand bereits zu dem Zeitpunkt, als Bauernh\u00e4user niedergebrannt wurden, die Familien zusammengeschossen und \u201aHOS‘ an die verbliebenen Mauerreste gespr\u00fcht, so wie man Todesurteile unterschreibt, und stolz noch seinen Titel neben die Unterschrift setzt. Er war Zeitzeuge, so nennen ihn die Historiker. Dieser Bauer, der in seinem Vorgarten Gem\u00fcse zieht. Es war sein Nachbar. Und entweder hat er sich in sein Haus verkrochen, es geht uns nichts an, wird er wohl gesagt haben, aber viel wahrscheinlicher ist, dass er auch vor dem Haus des Nachbarn stand, als es brannte, dass seine Hand vielleicht auch eine Fackel trug. Die gleiche Hand, die nun sorgsam das Kraut von der Erde des Vorgartens befreit. Denn das Gem\u00fcse ist kroatisch. Der Nachbar aber war Tschetnik. Man sagt nicht Serbe, man sagt Tschetnik, wenn man von Serben spricht, man nimmt den Namen aus der Vergangenheit, den Namen, den sich eine serbische Schlachtergruppe gab, um Menschen schlachten zu k\u00f6nnen. Nun ist der Nachbar Tschetnik und nicht Serbe. Das macht vieles leichter.<\/p>\nDer Tankwart grinst breit, als \u00d3nytjungur sich auf dem Weg nach Plitvice erkundigt. Die Stra\u00dfenschilder, die in der Vergangenheit den Weg nach Plitvice zeigten, waren verschwunden, so als g\u00e4be es Plitvice nicht mehr. Der Tankwart in Josipdol grinste erfahren, streckte die Hand aus, als w\u00fcrde sie eine Pistole halten, und kr\u00fcmmte hintereinander mehrfach den Zeigefinger. „Tschetniki“, sagte er grinsend, so als w\u00e4ren sie nur noch heute dort.<\/p>\n
Kabelstr\u00e4nge ziehen die Stra\u00dfe nach Josipdol entlang, Nachrichtenverbindungen f\u00fcr die Kroatische Armee, die in Cafes und Bars herumlungert, entspannt lachend, es sind die Augen von Siegern; entspannt, lachend in ihren Gefechtsst\u00e4nden entlang der Stra\u00dfe, die sie hinter Bauerh\u00f6fen und Bars versteckt halten. Ausl\u00e4nder sollen sich nicht au\u00dferhalb von Ortschaften aufhalten, nicht anhalten, nur in geschlossenen Ortschaften aussteigen, gebietet ein riesiges Schild am Stra\u00dfenrand. Doch es gibt keine Ausl\u00e4nder mehr. Sie dr\u00fccken sich vorbei in das touristische Vakuum, den Uferstra\u00dfen entlang, zu den nun freigewordenen Bootsstegen, Bootsliegepl\u00e4tzen.<\/p>\n
Er wird wohl dabei gewesen sein, dachte \u00d3nytjungur und betrachtete den Bauern, wie er bed\u00e4chtig Staude zu Staude neben das Gem\u00fcsebeet schichtet. Er wird wohl dabei gewesen sein, und sich nicht hinter seinen Gardinen versteckt haben, denn sie sind alle eine verschworene Gemeinschaft, sie winken sich zu, sie rufen sich zu. Sie l\u00e4cheln und diskutieren auf den Stra\u00dfen der nahen Stadt Otocac, eine Siegergemeinde, man ist sie los, diese Tschetniki, und wo sie einmal waren, ziert eine schwarz ger\u00e4ucherte Ruine die adrette Einfamilienhaus-Siedlung, ein St\u00fcck Schutt inmitten bl\u00fchender Vorg\u00e4rten. Sie kennen sich, sie reden miteinander. Nicht so steril und vereinzelt wie im deutschen Europa stolzieren sie eiligst und gesch\u00e4ftig zu ihren Errungenschaften, hier gehen die Uhren ungleich langsamer, und man spricht \u00fcber Stra\u00dfen hinweg von Balkon zu Balkon, man kennt sich, sogar mit Namen, die Gesichter haben noch Namen, um wie viel mehr erst drau\u00dfen auf den Bauernh\u00f6fen, im Tal. Und \u00fcber das zahlreiche Kennen hinaus sp\u00fcrt man, sieht man, das dar\u00fcber hinausgehende, verbindende, das alle verbindet: da ist ein Kroate, ein Katholik, er geh\u00f6rt zur Familie. Nun mehr denn je, denn man wurde gemeinsam serbenrein, keine orthodoxen Christen mehr als Nachbar vorhanden. Die kroatischen Fahnen befestigen Haus neben Haus, \u00fcberall Milit\u00e4r, Uniformen, Stra\u00dfenkontrollen. Zwischen Milit\u00e4rfahrzeugen und gr\u00fcnen Tarnhemden Privatfahrzeuge ohne Nummernschilder, zwei, drei M\u00e4nner in schwarzen, kurz\u00e4rmeligen Unterhemden auf Feindfahrt, Fahrzeuge ohne Namen, M\u00e4nner ohne Namen. Aber man ist zum ersten Mal unter sich, Soldat, Zivilist und Schwarzunterhemd. Man ist unter sich, ein Umstand, der nie in der Vergangenheit der letzten Jahrzehnte Gewicht besa\u00df, denn man machte Gesch\u00e4fte miteinander. Ob Serbe, ob Kroate, ob Katholik oder orthodoxer Christ, war gleichg\u00fcltig, man traf sich bei Kaffee zu einem Schw\u00e4tzchen. Nun sind die serbischen Gesch\u00e4fte leer, vernagelt, es gibt keine Serben mehr, nicht hier, hier nicht mehr. Nun gibt es Autos ohne Nummernschilder und Schwarzunterhemden.<\/p>\n
\u00d3nytjungur beobachtet das Profil der kroatischen Soldatin inmitten der Urlauber. Das Gesicht im Schatten hinter einer schwarzen, stumpfen Sonnenbrille, scharf geschnitten, das grobschl\u00e4chtige Tarnhemd, die Kampfhose, der breite G\u00fcrtel an der schlanken Taille, die Dose Bier, dieses zarte silberne Kruzifix, am Ohrl\u00e4ppchen aufgeh\u00e4ngt, wie eine Leiche, die an einem Baum baumelt. Die Urlauber schicken Blicke durch die versammelte Freizeitstimmung, sie nicht, starrt gegen einen Betonpfeiler. Ein Denkmal ohne Bewegung, bis der Chef pfeift, seine Truppe sammelt. Eine halbe Stunde, und sie hatte niemanden gesehen aus dieser illustren Runde, immer nur diesen Betonpfeiler unterhalb der Lautsprecherbox. Diese Soldatin ist ein K\u00e4mpfer, pr\u00fcft \u00d3nytjungur, sie besitzt die F\u00e4higkeit nichts sehen zu brauchen, au\u00dfer dieser Betonfl\u00e4che, und ihr Gesicht ist entspannt. Sie brauchte nicht einmal ihre Kameraden, am anderen Ende, \u00fcber ihre Bierdosen hinweg nach Bikinis sp\u00e4hend, feixend bis zum Pfiff. Aufstehen, sammeln, weitermachen, Figuren innerhalb einer Absicht. Am Ende eine weitere Nation, ges\u00e4ubert, gereinigt. Ein ges\u00e4ubertes Mitglied der V\u00f6lkergemeinschaft, ein ges\u00e4uberter Partner f\u00fcr Gesch\u00e4fte. Morgen werden mit den ausgebrannten H\u00e4usern die letzten verr\u00e4terischen Spuren aufgekehrt. Es wird niemals gewesen sein, es ist ja jetzt schon nicht mehr. Die Zeitung meldet bereits ganzseitig von sauberen K\u00fcsten, so sauber wie schon lange nicht mehr, denn sie wurden f\u00fcr kurze Zeit nicht mehr benutzt. Neuigkeiten aus Kroatien von Belang. \u00d3nytjungur treibt durch die zerschossene Stadt. Zuerst stirbt der Mensch, dann die Wahrheit, der Rest ist Geschichte.<\/p>\n
Nebenan klopfen sich M\u00e4nner zur Begr\u00fc\u00dfung auf die Schulter, bestellen Kaffee, ein Bier, sitzen, erz\u00e4hlen, die Zeit geht tr\u00e4ge und beschaulich, friedfertig und famili\u00e4r zieht sich der Tagesablauf gegen den k\u00fchlen Abend hin, ein Mann schiebt eine mannshohe kroatische Fahne durch das offene Schiebedach seines Kleinwagens und f\u00e4hrt irgendwohin, wo diese Fahne nunmehr gebraucht wird. Alte Greise sitzen auf Parkb\u00e4nken vor der zertr\u00fcmmerten H\u00e4userfront am Marktplatz. Diese Stadt ist serbenrein, und Panzersperren vor den Toren der Stadt markieren das Ende der Stra\u00dfe nach Plitvice. Hinter der Panzersperre liegen inmitten von intakten Bauernh\u00e4usern die n\u00e4chsten Ruinen, die Fortsetzung des Tals ist kroatenrein. Das Tal zeigt sich in seiner Gesamtheit identisch, es ist ein Bild, eine Realit\u00e4t, gleicher k\u00f6nnen Teile, die durch Panzersperren getrennt sind, nicht sein. Nur der Kopf, die Geburtsst\u00e4tte von Vorstellungen wei\u00df, dass diesseits Kroaten und keine Serben, jenseits orthodoxe Christen und keine Katholiken, nunmehr serbenrein, kroatenrein, in die andere H\u00e4lfte des Tales schielen. Ein Mann mit blauem Barett steht neben seinem wei\u00dfen Jeep, wie ein Grenzpfahl, markiert die Waffenstillstandslinie, ein Nagel im Fleisch der K\u00f6pfe. Vor ihm, in der Stadt, zieht sich die kroatische Armee zusammen, Fahrzeug um Fahrzeug passiert den Posten vor dem Hauptquartier, an einer Kontrollstelle kontrolliert Milit\u00e4rpolizei Marschbefehle, die kroatische Armee f\u00fcllt ihre Bereitstellungsr\u00e4ume vor Plitvice.<\/p>\n Der Mann lacht aus dem offenen Verdeck seines M\u00fcnchner-BMW’s. Es ist doch nur Waffenstillstand, lacht er, jeden Moment kann es wieder losgehen, mein Haus steht gleich vor der Panzersperre, ich bin mal wieder Zuhause. Er hat ein sch\u00f6nes H\u00e4uschen, der Vorgarten ist gepflegt, daneben eine verr\u00e4ucherte Ruine, ein ehemaliges H\u00e4uschen, ein ehemaliger Nachbar, eine einsame Ruine inmitten bl\u00fchender, gepflegter Vorg\u00e4rten. Wo ist dein Nachbar, Kroate, m\u00f6chte \u00d3nytjungur ihn anschreien. Aber der Mann lacht aus seinem offenen Verdeck, und der BMW ist so akribisch deutsch poliert.<\/p>\n \u00d3nytjungur br\u00fcllt laut durch den Technosound in das fragende Gesicht der gut durchgestylten Kellnerin: „Haben Sie Cevapcici?“ Das junge M\u00e4dchen sch\u00fcttelt gelangweilt den Kopf. Dann l\u00e4chelt sie wie eine Mutter, welcher das naive Kind wieder eine dieser zahlreichen unsinnigen Fragen gestellt hat, und ber\u00e4t erheitert: „Ist serbisch!“<\/p>\n Unter einem roten Baldachin l\u00fcmmeln sich wie jeden Mittag stoische Urlauber in die gepolsterten Gartenst\u00fchle der Bar, Blicke konsumieren fremde Gesichter und K\u00f6rper wie billige Werbefilme, welche man neugierig und gelangweilt inmitten eines Kinofilmes an sich vorbeigleiten l\u00e4sst. Der Techno paukt die Gehirne in jene Gleichg\u00fcltigkeit, aus welcher Nationen erst erbl\u00fchen. Bis die erste Kugel neben dir einschl\u00e4gt. Doch dann ist es zu sp\u00e4t. Die CD aber wird \u00fcberleben, irgendwo, in einem Archiv, f\u00fcr sp\u00e4tere Generationen, als digitaler Zeitzeuge einer Epoche. Denn Wahrheit ver\u00e4ndert sich bereits nach dem ersten Bier.<\/p>\n 22. August 1994, Bj\u00f6rn Eriksson<\/em><\/p>\n (eine Erinnerung, anl\u00e4sslich des 20. Jahrestags der \u201eOperation Sturm\u201c<\/span>)<\/em><\/p>\n Der Techno schl\u00e4gt regelm\u00e4\u00dfige, gleichgerichtete Schneisen in die tr\u00e4ge Mittagshitze. Unter einem roten Baldachin l\u00fcmmeln sich wie jeden Mittag stoische Urlauber in die gepolsterten Gartenst\u00fchle der Bar, Blicke konsumieren fremde Gesichter, K\u00f6rper, wie billige Werbefilme, welche einer neugierig und gelangweilt inmitten eines Kinofilmes an sich vorbeigleiten l\u00e4sst. Auf der K\u00fcstenstra\u00dfe schieben gem\u00fctlich blendende, schwere, wei\u00df … Der Rest ist Geschichte<\/span> weiterlesen <\/a>Ein Wohnhaus, Stockwerk um Stockwerk, Balkon \u00fcber Balkon, der letzte, im f\u00fcnften Stock, dieser Balkon ist zerst\u00f6rt, schwarze Rauchschleier ziehen sich vom verkohlten Fensterrahmen die Mauer hinauf, zahlreiche Einsch\u00fcsse markieren die Wohnung hinter dem Balkon im f\u00fcnften Stock, Krieg auf zehn Quadratmeter Hauswand, der Rest ist unber\u00fchrt. Da wurden Menschen herausgeschossen, herausger\u00e4uchert, in Brand geschossen, die darunter liegenden Wohnungen durften Wohnungen bleiben, die oben war Feindesland, nunmehr wieder bewohnt, W\u00e4sche h\u00e4ngt \u00fcber der zerschossenen Balkonumfriedung, nunmehr kroatische W\u00e4sche. Hat der Vormieter sich verbarrikadiert, vielleicht sogar zur\u00fcckgeschossen, so dass man genau diese Wohnzelle, diese eine unter zwanzig, die unter dem Dach, isolierte, aussparte und unter konzentriertes Feuer nahm? Was mag wohl in den Sinnen dieses Mannes, oder war es eine Frau, eine Familie, was mag wohl in deren Sinnen vorgegangen sein, dass sie ihr Wohnzimmer zur Festung erkl\u00e4rten, wie weit konnten sie sehen, bis zum n\u00e4chsten Schuss, zur n\u00e4chsten Minute, eine kleine Wohnung im f\u00fcnften Stock eines Mietshauses, umgeben von Feinden, die gestern noch Nachbarn waren und nun Waffen trugen. Warum kam er oder die Familie nicht herunter? Was hat ihn oder diese bewogen, ihre kleine, gem\u00fctliche Wohnung mit den Bildern der Verwandten auf den Kommoden zu einer Kriegsstellung, zu einem Gefechtsstand zu erkl\u00e4ren, dar\u00fcber, darunter, nebenan, innen und au\u00dfen lauter Feinde, Gewehrsalven zerplatzen an der Wohnzimmerwand, das Zimmer wird in Brand geschossen. Warlords aller L\u00e4nder erkl\u00e4ren St\u00e4dte zu Festungen, stets, irgendwo, zu jeder Zeit, aber ein Wohnzimmer im f\u00fcnften Stock? Oder wollte man gar nicht, dass er herunterkommt, h\u00e4tte ihm unten, vor dem Haus das gleiche gebl\u00fcht wie in seinem Wohnzimmer, das unter Beschuss liegt?<\/p>\n<\/a>History will take care of the rest<\/a><\/em><\/p>\n<\/a>Le reste appartient \u00e0 l\u2019Histoire<\/a><\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"